Il fulmine, Balt. Il respire un peu fort, regarde Wickerson d'un oeil noir, bien loin de son regard vide habituel. Visiblement, il se passe bien quelque chose sous la crête verte du punk, contrairement à ce que tout le monde pourrait croire. Il a les poings qui se serrent, se voit bien lui foutre dans la gueule, mais finit par simplement se détourner sans rien dire, pour laisser sa planche rouler au sol et sauter dessus d'un geste vif.

Il se contente de rouler dans la ville. Il a pas l'air d'avoir de but. Sa troisième cannette est bien vide, et a terminé sa course dans un caniveau lorsqu'il l'a jetée de toutes ses forces. Et le voilà maintenant devant une petite épicerie. Il est venu là parce qu'il sait très bien qu'il peut acheter ce qu'il veut sans qu'on lui demande son âge. Et il ressort après avoir foutu les bières dans son sac.

Il hésite pas mal à se taper toute la randonnée pour grimper Arthur's Seat, histoire d'avoir une chance que l'autre abandonne de le suivre et enfin se retrouver seul. Mais y'a de grandes chances de trouver des putains de touristes là-bas à cette heure-ci. Alors il se rabat sur autre chose : Greyfriars Kirkyard.

Le cimetière est rempli de tombes si vieilles qu'elles semblent pencher. Mais c'est pas la partie ancienne du cimetière qui l'intéresse. Comme un automate, la planche finit sous son bras tandis qu'il s'avance parmi les allées en gravillons. Et il s'arrête devant la tombe toute simple de Laïka Grimfire, pour s'asseoir devant en tailleurs, toujours en silence.

Il l'observe d'un air un peu vide. Puis il finit par sortir une des bières qu'il a acheté pour l'ouvrir et la taper contre la pierre tombale, comme pour trinquer avec elle.

- A la tienne, M'man. 

La bière se termine vite. Une autre aussi. Il finit par aller pisser un peu plus loin avant de revenir avec des fleurs, visiblement récupérées sur une autre tombe, qu'il vient déposer sur celle bien trop vide de sa mère. Il a la tête qui tourne un peu. Il finit par s'allonger, son gros sac en oreiller, son skate serré contre lui comme s'il s'agissait là d'un ours en peluche, le visage tourné vers la pierre tombale de sa mère. Il a la gorge serrée. Mais il a toujours pas réussi à pleurer.